Esquizofrenia emocional.

Se oye una risa

lejos

muy lejos.

"Es un sueño",

esquiva.

Mantiene el recuerdo vívido

pero sabe que ya no existe.

"No puede ser real",

excusa.

Pero la risa

se regodea en el eco

que ha dejado

para erizarle el vello de la nuca.

Cuando lo consigue,

cuando el cadáver late,

este abre los ojos y sabe.

"Es real",

tiembla.

Ella tiene

los oídos embotados

de tierra y del llanto

que aún resuena bajito,

como el zumbido de las abejas

que se posaban en las flores

de su funeral.

Ella 

no puede

no quiere

escuchar el tono histérico

de la risa que se aleja,

porque no quiere

que el resquicio se vuelva tiniebla.

Ella tiene

tantas ganas de

atrapar

aplastar

abrazar

hasta asfixiar

esa risa

que se le olvida

su vértigo a no ver

la vida entre líneas,

sin corazas de por medio.

Y el dolor

que le nació

del dolor que 

el dolor provocó,

y que desde entonces

le sigue doliendo,

vuelve a sangrar.

Ella tiene

las manos llenas

de la sangre que brota

de su costado,

pero también de desazón.

Porta consigo

las mismas heridas

con las que se enterró en su cama,

las mismas sobre las que descubrió

que ya no podía llorar,

ni si quiera al darse cuenta

de que ya no había nudillos

que replicaran en su puerta,

pidiendo una explicación,

gritando por última vez auxilio.

("Ya no hay nada",
comprendió
pero solo entre paréntesis).

Ella tiene

que aferrarse

a las caderas del mundo

porque se le tambalea,

sin pedir permiso ni perdón,

así que aparta las manos

y cae de bruces

y con ella, todo cae

despacio

despacio

despacio

como si nunca
fuera a dejar de hacerlo.

Se oye una risa,

así que la persigue.

Se encuentra

las fuerzas para levantarse

y seguir corriendo.

El aire 

entra y sale de sus pulmones,

el corazón

se le desboca en las sienes,

el estómago

se le enreda en los dedos

pero no se detiene

porque sabe que si lo hace

ya no encontrará motivos

ni excusas

para levantarse.

Así que persigue la risa

como el poeta que persigue

el rastro de perfume que deja una musa.

Le duelen las rodillas

y las ramas rebeldes
que asoman de los árboles
le arañan las mejillas rojas,
rojas como la huella
de sangre que deja a su paso

durante una carrera

que (parece) no cesa.

Pero cesa.

Y ella contempla
todo lo que se ha perdido,
todo lo que no ha visto,
todo lo que ha dejado atrás,
todo lo que no podrá recuperar.

Lo observa todo,
incapaz de articular palabra,
incapaz de concentrarse en nada más
que no sea seguir respirando.

Se da cuenta 
de que no existía nada.

Ni oscuridad,
ni bosque,
muerte
o risa.

Nada.

Solo existía ella,
y todas las posibilidades
que no escogía.

Nada,
absolutamente nada,
había sido real para nadie.

Pestañeó
una
dos
tres veces
y lloró

después de lo que parecían siglos.

Cuando decides volver a jugar a eso de 

"dame 3 palabras y haré algo bonito (o lo intentaré)", 

y te dan tiniebla, dolor y risa, esto es lo que pasa.