¿ella?
¿quién?
ella no es nadie,
un vacío existencial,
un grito ahogado por el tren,
que chirría, que se retuerce,
que no la deja quejarse.
ella es cama deshecha,
sábanas viejas y almohadas
que apestan a
"hoy he soñado que estaba muerta
y me he despertado".
ella es cigarrillo consumido,
frío que no cala pero que está ahí,
como una sombra, un fantasma.
ella no es nadie
porque no sabe quién es,
porque no lo recuerda,
porque no sabe cómo recordarlo.
ella es labios cortados,
temblores a cuarenta grados
y costillas hambrientas de manos.
ella es todo lo que queda olvidado,
el café agrio y frío que dejaron en la mesa,
las despedidas que nos hicieron respirar mejor,
el chocolate caliente en verano,
nubes sin forma que las defina.
ella
yo
nosotras.
títeres hechos un ovillo
de cuerdas rotas
madera desgastada
y rimmel corrido.
somos el dálmata 102,
las niñas perdidas,
voces dormidas,
esas canciones que escuchamos una vez
pero que nunca volvemos a escuchar.
escúchame,
estoy rompiéndome
más si cabe
y es porque has desaparecido.
escúchame,
valentía,
y sácame.
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¿Escupes o tragas? Sentimientos, digo.