Fantasma.

Toda ella apestaba a derrota,

a poesía sin versos,

a besos sin amor,

a perfume sin esencia.

Se había envuelto

en sábanas blancas

con la idea de que,

en algún momento,

la cama consideraría la posibilidad

de tragársela.

Pero aquello nunca pasaba.

Las pilas del reloj

se habían acabado

y ella ya no era ella.

Era piel pálida y huesos podridos,

tenía los ojos rojos 

de no poder llorar,

ni dormir,

ni comer.

Se había convertido

en sus monstruos

y en los de los demás.

Su rostro se había desvanecido.

Sin saber quién era,

su cara era un lienzo en blanco,

no había facciones ni colores

y sin identidad,

ella ya no existía.

Nadie sabe 

qué le ocurrió,

nadie sabe,

pero todos inventan.

Dicen que tenía complejo de Luna

y quiso volverse pálida y plateada,

pero terminó mate,

incapaz de derrochar un mínimo destello;

estaba apagada,

condenada a ser oscura

toda la eternidad.

Otros afirman que la conocían

y que les había dicho

-cuando aún tenía boca-

que quería saber si los humanos

estábamos tan vacíos como la ciencia

juraba que estábamos;

por eso decidió convertirse

en un esqueleto,

y ahora se ancla

en un restaurante italiano

llenándose las costillas de pasta

que no puede saborear.

Yo, en cambio,

que quizá la desconocía

hasta entonces,

quiero creer que

cuando el invierno trajo consigo

el rocío y la nieve,

la niebla se la tragó,

y el Invierno la recibió

como a una igual.

Porque era un pedacito de cristal,

uno que no pudo soportar la presión;

y prefirió huir de sí,

antes que hacerse añicos.

Ojalá

todos pudiéramos

ser tan valientes.