Almas.

Dejadme

que haga un pequeño paréntesis

para hablar de ella.

Que no conozco su nombre,

pero se ovilla en algún lugar

tan fuera de mi alcance,

que mi imaginación no llega hasta él.

La imagino frágil,

tanto que la porcelana

pudiera envidiarla.

Sus ojos grises,

translúcidos,

con complejo de espejo.

Sus dedos temblorosos

acariciándose las costillas,

como el que acaricia

las cuerdas de un arpa;

y su risa

siendo la música.

Qué poco sabemos

de ellas,

que son nosotros,

y sin nosotros

no son ellas.

Y qué poco

les dedicamos poemas.

Las musas desgastadas

de tanta pena,

y ellas intactas;

eternas.

Vírgenes

sin diadema

ni creencias necias.

Así que yo,

si me dejáis,

hago un paréntesis

de todos los demás versos

que dedicamos a

los que no los leen,

para dirigirme a ella,

a la mía.

Para escribirle que

la siento cerca,

incluso cuando

se pone valiente

y me dice,

que se morirá de fría.

Y si me dijera

dónde está,

sin boca ni voz,

le daría las caricias

que no le di,

las palabras cálidas

que no le llevé

porque creía

que el Invierno

no la calaría;

porque la valiente es ella

y yo sólo la chiquilla

que nunca la rescataría.